DOENÇA
meus dedos já não sinto,
minhas mãos são findas.
é pouco de mim os meus sentidos,
é oco o vazio,
beiro nauseada de angústia.
é pouco de mim a existência.
Não sinto.
SOCORRO
A poesia não reclama. Ela está gritando. As palavras brigam com o inconsciente. falta papel, falta poeta. Procura-se uma poeta de escrivaninha.
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