como uma avalanche

Você acorda. devido a luz que passa pela janela. Você já não usa despertador. Você abre os olhos, você não se levanta, você permanece deitada. Você permanece. imóvel. Você olha o chão, os livros que não leu, os filmes que não viu, o espelho vermelho, o par de meias pendurados na janela, pingando. Você acorda. você levanta, caminha, sem sentir. Você ferve o leite. Em uma caneca, despeja o leite com um pouco de nescafé e açúcar. Mas você não sente fome. você vai pro banheiro, tão pequeno que mal cabem suas pernas. Você permanece embaixo do chuveiro, sem ligar, você não se banha. Apenas escova os dentes. Você organiza suas roupas, meias e sapatos, minuciosamente, observando as cores. A organização não te afeta. Você se deixa observar, a televisão, desligada, refletindo seu rosto, você é indiferente à beleza, à feiura, a seu rosto, mãos. Você se deixa observar, o relógio, pequeno como o tempo. Você se deixa observar, as fotografias de seus pais, pendur...

Eu percebi que tua urgência me afeta. São 02:42, eu ouço o esquadrão dos pombos suicidas e o escorrer da chuva. Teus caos não tem ordem, teu corpo é desorganizado. Tua alma dilacera tua carne e sangra. Eu queria fotografar teu silêncio e descansar em teu fardo. Eu queria viver em tua metamorfose de ser, tua metamorfose de existir. É puro. É sereno.

Estou cansada sobretudo do espelho, do cansaço, dos jornais, da novela. Dessa atuação vestida. Cena, cena, cena, cena. Minha comédia é uma tragédia.

O corpo, despido quando examinado, mede 1,70m e pesa uma morte que é só sua. O cabelo, da cor do caos, escorre pela cintura. Os olhos levam temor. Dedos compridos e pálidos, estão fracos por não saber. Tem face de dor. Estado: em loucura interna.

É bonito porque é tumulto, é bonito porque é invisível, é bonito porque chora, é bonito porque é vazio, é bonito porque correm, é bonito porque escondem-se e fogem. É triste. Eles procuram se procuram. Acham. Mas é uma mentira. Beijam-se.

Voa e paira. Faz transparecer minha inocência e o vermelho toca. Seus olhos voam em busca do balão. Tornam-se uma só alma.  Porque é de uma inocência que desperta a alma.  Um quadro minucioso que cabe numa cena do sonhar. O balão vermelho.