efêmero
o tempo cabe
num porta retrato,
emoldurando minha tristeza
em saber que tempo
não é nada mais que um descompasso.
num porta retrato,
emoldurando minha tristeza
em saber que tempo
não é nada mais que um descompasso.
SOCORRO
A poesia não reclama. Ela está gritando. As palavras brigam com o inconsciente. falta papel, falta poeta. Procura-se uma poeta de escrivaninha.
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