"sabe, mãe, tem dias que a noite é foda,
o pai já não me escuta,
então só neurose que sobre."
o pai já não me escuta,
então só neurose que sobre."
SOCORRO
A poesia não reclama. Ela está gritando. As palavras brigam com o inconsciente. falta papel, falta poeta. Procura-se uma poeta de escrivaninha.
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